В творах Костянтина Симонова простежується одна, але дуже головна тема – служіння Батьківщині. Поет, журналіст, письменник – скільки віршів він присвятив військовій темі.
Вірші Костянтина Симонова про війну – це відображення всього пережитого як їм самим, так і іншими учасниками боїв. Вони яскраво, образно і правдиво показують істинний лик війни, розповідають про становлення людської особистості в суворих реаліях військового часу. Творчість поета наповнене глибоким розумінням боргу і любов’ю до Батьківщини.
Найвідоміші вірші Симонова «Жди мене», «Ти пам’ятаєш, Альоша, дороги Смоленщини» закликають до мужності і стійкості. В них величезна віра в перемогу над фашизмом.
Ми підготували добірку віршів Костянтина Симонова про війну 1941-1945, які підійдуть і для вивчення в школі, і для конкурсу читців віршів про війну.
У нас є сувора свобода
Костянтин Михайлович Симонов. Короткі вірші про війну
Піхотинець
Вже темніє. Наступленье,
Трясучи, пройшло свій шлях денний.
І, нами зайнятій, селеньи
Сніг змішаний з кров’ю і золою.
У журавля, де, як гостинець,
Нам всім студена вода,
Ти сів, втомлений піхотинець,
І все дивишся назад, туди,
Де в полверсте від крайньої хати
Ми, відірвавшись від землі,
Під гарматні удари,
Вже не ховаючись, пішли в ріст.
І ти впевнений в цю пору,
Що саме такі півверсти
Ти зміг пройти, то значить скоро
Пройти всю землею зможеш ти.
Товариш
Слідом за ворогом п’ять днів за п’яддю п’ядь
Ми по п’ятах на Захід йшли знову.
На п’ятий день під лютим вогнем
Товариш впав, на Захід особою.
Як йшов вперед, як помер на бігу,
Так і впав, і завмер на снігу.
Так він широко руки розкидав.
Ніби разом всю країну обійняв.
Здавалося, він, який віддав життя в бою,
І мертвий землю не віддасть свою.
Мати буде плакати багато гірких днів,
Перемога сина не верне їй.
Але синові було, нехай дізнається мати, —
Обличчям на Захід легше вмирати.
Не тієї, що з казок…
Не тієї, що з казок, не тієї, що з пелюшок,
Не тієї, що була за підручниками пройдена,
А тій, що палала в очах запалених,
А тій, що ридала, я запам’ятав Батьківщину.
І бачу її, напередодні перемоги,
Не кам’яної, бронзової, увінчаний славою,
А очі проплакавшей, йдучи крізь біди,
Все знесла, все винесла русскою жінкою.
Слава
За п’ять хвилин вже снігом талим
Шинель запорошилась вся.
Він на землі лежить, втомленим
Рухом занісши руку.
Він мертвий. Його ніхто не знає.
Але ми ще на півдорозі,
І слава мертвих окрилює
Тих, хто вирішив йти вперед.
У нас є сувора свобода:
На сльози прирікаючи мати,
Безсмертя свого народу
Своєю смертю купувати.
Я знаю, ти втік до бою…
Я знаю, ти втік до бою
І цим врятував свою шкуру.
Тебе я не беруся назвати
Одним коротким словом: боягуз.
Нехай ти цього не знав,
Але ти в той день вбивцею став.
В окоп, що кинути ти посмів,
В ту ніч німецький снайпер сіл.
За твій окоп інший боєць
Підставив груди під злий свинець.
Тому окоп твій взявши в бою,
Він склав свою голову.
Не смій про павшем пісень співати,
Не смій вдову його жаліти.
Смерть людини, одягненого в чужу військову форму, не може сприйматися на війні як нещастя.
Костянтин Симонов
Що ж робити – війна!
Вірші Симонова про війну 1941-1945 для школярів, які легко навчаються
Із щоденника
Червень. Інтендантство.
Шинель з незвички довжина.
Мати застигла в дверях. Що це означає?
Ні, вона не заплаче. Що ж робити – війна!
«А скільки твій поїзд?»
І все ж заплаче.
Синій світло на платформах. Білоруський вокзал.
Хтось довго цілує.
— Як ти сказав?
Милий, тихше…
І мельканье підніжок.
І відповіді вже не почути.
З обіймів, із сліз, з недоговоренных слів
Відразу в пекло, на землю.
У заиканье кулеметних стволів.
Тільки пил на зубах.
І з убитого каска: бери!
І його ж гвинтівка: бери!
І бомбування — увесь день,
І всю ніч, до світанку.
Нерухомі, круглі, жовті, як ліхтарі,
Над твоєю головою — ракети…
Так, війна не така, якою ми писали її,-
Це гірка штука…
Батьківщина
Торкаючись трьох великих океанів,
Вона лежить, розкинувши міста,
Покрита сіткою меридіанів,
Непереможна, широка, горда.
Але у час, коли остання граната
Вже занесена в твоїй руці
І в коротку мить пригадати разом треба
Все, що у нас залишилося далеко,
Ти згадуєш не велику країну,
Яку ти об’їздив і дізнався,
Ти згадуєш батьківщину — таку,
Який ти в дитинстві побачив.
Клаптик землі, припав до трьох березам,
Далеку дорогу за ліском,
Речонку зі скрипучим перевозом,
Піщаний берег з низьким верболозом.
Ось де нам пощастило народитися,
Де на все життя, до смерті, ми знайшли
Ту жменю землі, яка годиться,
Щоб бачити в ній прикмети всій землі.
Так, можна вижити в спеку, в грозу, в морози,
Так, можна голодувати і холоднішати,
Йти на смерть… Але ці три берези
За життя нікому не можна віддати
Пісня військових кореспондентів
Від Москви до Бреста
Немає такого місця,
Де б не блукали ми в пилу.
З лійкою і з блокнотом,
А то і з кулеметом
Крізь вогонь і холоднечу ми пройшли.
Без ковтка, товариш,
Пісню не завариш,
Так давай по маленькій наллємо.
Вип’ємо за які писали,
Вип’ємо за знімали,
Вип’ємо за які крокували під вогнем!
Є, щоб випити, привід —
За військовий провід,
За У-2, за емку, за успіх.
Як пішки йшли,
Як плечем штовхали,
Як ми поспівали раніше за всіх.
Від вітрів і горілки
Хрипли наші глотки,
Але ми скажемо тим, хто дорікне:
«Наше з покочуйте,
З наше поночуйте,
З наше повоюйте хоч би рік!»
Там, де ми бували,
Нам танків не давали —
Але ми не знали ніколи.
На пікапі драному
І з одним наганом
Першими в’їжджали до міста.
Так вип’ємо за перемогу,
За нашу газету.
А не доживемо, мій дорогий,
Хто-небудь почує,
Зніме і напише,
Хто-небудь згадає нас з тобою!
Іноді людині здається, що війна не залишає на ньому незабутніх слідів, але якщо він дійсно людина, то це йому тільки здається…
Костянтин Симонов
Ти пам’ятаєш, Альоша, дороги Смоленщини…
Вірші Симонова про війну до сліз
Майор привіз хлопчика на лафеті
Майор привіз хлопчика на лафеті.
Загинула мати. Син не попрощався з нею.
За десять років на цьому світі
Йому зарахують ці десять днів.
Його везли з фортеці, з Бреста.
Був подряпаний кулями лафет.
Батькові здавалося, що надійніше місця
Відтепер у світі для дитини немає.
Батько був поранений, і розбита гармата.
Прив’язаний до щита, щоб не впав,
Притиснувши до грудей сплячу іграшку,
Сивий хлопчисько на лафеті спав.
Ми йшли йому назустріч з Росії.
Прокинувшись, він махав військам рукою…
Ти кажеш, що є ще інші,
Що я там був і мені пора додому…
Ти це горе знаєш чуток,
А нам воно обірвало серця.
Хто раз побачив цього хлопчиська,
Додому прийти не зможе до кінця.
Я повинен бачити тими ж очима,
Якими я плакав там, в пилу,
Як той повернеться хлопчисько з нами
І поцілує жменю своєї землі.
За все, що ми з тобою дорожили,
Закликав нас до бою військовий закон.
Тепер мій будинок не там, де колись жили,
А там, де відніме у хлопчиська він.
Ти пам’ятаєш, Альоша, дороги Смоленщини…
Ти пам’ятаєш, Альоша, дороги Смоленщини,
Як йшли нескінченні, злі дощі,
Як глечики несли нам втомлені жінки,
Притиснувши, як дітей, від дощу їх до грудей,
Як вони витирали сльози украдкою,
Услід нам шепотіли: — Господь вас спаси!
І знову себе називали солдатками,
Як в давнину повелося на великій Русі.
Сльозами виміряний частіше, ніж верстами,
Йшов тракт, на пагорбах ховаючись з очей:
Села, села, села з цвинтарями,
Як ніби на них вся Росія зійшлася,
Як ніби за кожного російською околицею,
Хрестом своїх рук захищаючи живих,
Всім світом зійшовшись, наші прадіди моляться
За в бога не вірять онуків своїх.
Ти знаєш, напевно, все-таки Батьківщина —
Не будинок міський, де я святково жив,
А ці путівці, що дідами пройдені,
З простими хрестами їх російських могил.
Не знаю, як ти, а мене з деревенскою
Дорожньої тугою від села до села,
З вдовьей сльозою і з піснею женскою
Вперше війна на путівцях звела.
Ти пам’ятаєш, Альоша: хата під Борисовим,
По мертвому плачучий дівочий крик,
Сива стара в салопчике плисовому,
Весь у білому, як на смерть одягнений, старий.
Ну що їм сказати, чим втішити могли ми їх?
Але, горе зрозумівши своїм бабським чуттям,
Ти пам’ятаєш, стара сказала: — Рідні,
Доки ідіть, ми вас почекаємо.
«Ми вас почекаємо!» — говорили нам пасовиська.
«Ми вас почекаємо!» — говорили лісу.
Ти знаєш, Альоша, ночами мені здається,
Що слідом за мною їх йдуть голоси.
За російським звичаєм, тільки згарища
На руській землі розкидавши позаду,
На наших очах вмирали товариші,
По-російськи сорочку рвонувши на грудях.
Нас кулі з тобою поки ще милують.
Але, тричі повіривши, що життя вже вся,
Я все-таки гордий був за саму милу,
За гірку землю де я народився,
За те, що на ній померти мені заповідано,
Що руська мати нас на світ народила,
Що, в бій проводжаючи нас, російська жінка
По-російськи три рази мене обняла.
Син артилериста
Був у майора Дєєва
Товариш — майор Петров,
Дружили ще з громадянської,
Ще з двадцятих років.
Разом рубали білих
Шашками на скаку,
Потім разом служили
В артилерійському полку.
А в майора Петрова
Був Льонька, улюблений син,
Без матері, при казармі,
Ріс хлопчина один.
І якщо Петров у від’їзді, —
Бувало, замість батька
Один його залишався
Для цього шибеника.
Викличе Дєєв Льоньку:
— А ну, поїдемо гуляти:
Сина артилериста
Пора звикати до коня! —
З Льонькою удвох поїде
На рись, а потім в кар’єр.
Бувало, Льонька спасує,
Взяти не зможе бар’єр,
Звалиться і захнычет.
— Зрозуміло, ще хлоп’я! —
Дєєв його підніме,
Наче другий батько.
Підсадить знову на коня:
— Вчися, брат, бар’єри брати!
Тримайся, мій хлопчик: на світі
Двічі не вмирати.
Ніщо нас не може
Вибити з сідла! —
Така вже приказка
У майора була.
Пройшло ще два-три роки,
І в сторони забрало
Дєєва і Петрова
Військове ремесло.
Поїхав на Північ Дєєв
І навіть адресу забув.
Побачитися — це б здорово!
А листів він не любив.
Але від того, повинно бути,
Що сам вже дітей не чекав,
Про Льонці з якимось сумом
Часто він згадував.
Десять років промайнуло.
Скінчилася тиша,
Громом загрохотала
Над родиною війна.
Дєєв бився на Півночі;
В полярній глушині своєї
Іноді з газет
Шукав імена друзів.
Одного разу знайшов Петрова:
«Значить, живий і здоровий!»
В газеті його хвалили,
На Півдні бився Петров.
Потім, приехавши з Півдня,
Хтось сказав йому,
Що Петров, Микола Єгорич,
Геройськи загинув у Криму.
Дєєв вийняв газету,
Запитав: «Якого числа?» —
І з сумом зрозумів, що пошта
Сюди дуже довго йшла…
А незабаром в один з похмурих
Північних вечорів
До Дєєву в полк призначений
Був лейтенант Петров.
Дєєв сидів над картою
При двох чадящих свічках.
Увійшов високий військовий,
Коса сажень в плечах.
В перші дві хвилини
Майор його не впізнав.
Лише басок лейтенанта
Про чимось нагадував.
— А ну, поверніться до світла, —
І свічку до нього підніс.
Все ті ж дитячі губи,
Той же кирпатий ніс.
А що вуса — так адже це
Збрити! — і вся розмова.
— Льонька? — Так точно, Льонька,
Він самий, товаришу майор!
— Значить, закінчив школу,
Будемо разом служити.
Шкода, до такого щастя
Батькові не довелося дожити. —
У Льоньки в очах блиснула
Непрохана сльоза.
Він, рипнувши зубами, мовчки
Обтер рукавом очі.
І знову довелося майору,
Як в дитинстві, йому сказати:
— Тримайся, мій хлопчик: на світі
Двічі не вмирати.
Ніщо нас не може
Вибити з сідла! —
Така вже приказка
У майора була.
А через два тижні
Йшов в скелях важкий бій,
Щоб виручити всіх, зобов’язаний
Хтось ризикнути собою.
Майор до себе викликав Льоньку,
Глянув на нього в упор.
— На вашу приказанью
З’явився, товаришу майор.
— Ну що ж, добре, що з’явився.
Залиш документи мені.
Підеш один, без радиста,
Рація на спині.
І через фронт, по скелях,
Вночі в німецький тил
Пройдеш по такій стежці,
Де ніхто не ходив.
Будеш звідти по радіо
Вести вогонь батарей.
Ясно? — Так точно, ясно.
— Ну, так іди швидше.
Ні, зачекай трошки. —
Майор на секунду встав,
Як в дитинстві, двома руками
Льоньку до себе притис: —
Йдеш на таку справу,
Що важко прийти назад.
Як командир, тебе я
Туди посилати не радий.
Але як батько… Відповідай мені:
Батько я тобі чи ні?
— Батько, — сказав йому Льонька
І обняв його у відповідь.
— Так ось, як батько, раз вийшло
На життя і смерть воювати,
Батьківський мій обов’язок і право
Сином своїм ризикувати,
Раніше інших я повинен
Сина вперед посилати.
Тримайся, мій хлопчик: на світі
Двічі не вмирати.
Ніщо нас не може
Вибити з сідла! —
Така вже приказка
У майора була.
— Зрозумів мене? — Все зрозумів.
Дозвольте йти? — Іди!—
Майор залишився в землянці,
Снаряди рвалися попереду.
Десь гриміло і ухало.
Майор стежив за годинником.
В сто разів йому було б легше,
Якщо б він йшов сам.
Дванадцять… Зараз, напевно,
Пройшов він через пости.
Годину… Зараз він дістався
До підніжжя висоти.
Два… Він тепер, мабуть,
Повзе на самий хребет.
Три… Скоріше б, щоб
Його не застав світанок.
Дєєв вийшов на повітря —
Як яскраво світить місяць,
Не могла почекати до завтра,
Будь вона Проклята!
Всю ніч, крокуючи як маятник,
Око майор не стуляв,
Поки по радіо вранці
Почувся перший сигнал:
— Все в порядку, добрався.
Німці левей мене,
Координати три, десять,
Скоріше давайте вогню! —
Знаряддя зарядили,
Майор розрахував все сам,
І з ревом перші залпи
Вдарили по горах.
І знову сигнал по радіо:
— Німці правей мене,
Координати п’ять, десять,
Швидше ще вогню!
Летіли земля і скелі,
Стовпом піднімався дим,
Здавалося, тепер звідти
Ніхто не піде живим.
Третій сигнал по радіо:
— Німці навколо мене,
Бийте чотири, десять,
Не шкодуйте вогню!
Майор зблід, почувши:
Чотири, десять — як раз
Те місце, де його Льонька
Повинен сидіти зараз.
Але, не подавши виду,
Забувши, що він був батьком,
Майор продовжував командувати
Зі спокійним обличчям:
«Вогонь!» — летіли снаряди.
«Вогонь!» — заряджай швидше!
По квадрату чотири, десять
Било шість батарей.
Радіо годину мовчало,
Потім почувся сигнал:
— Мовчав: оглушило вибухом.
Бийте, як я сказав.
Я вірю, свої снаряди
Не можуть зачепити мене.
Німці тікають, натисніть,
Дайте море вогню!
І на командному пункті,
Прийнявши останній сигнал,
Майор у оглохшее радіо,
Не витримавши, закричав:
— Ти чуєш мене, я вірю:
Смертю таких не взяти.
Тримайся, мій хлопчик: на світі
Двічі не вмирати.
Ніхто нас не може
Вибити з сідла! —
Така вже приказка
У майора була.
В атаку пішла піхота —
До полудня була чиста
Від втікали німців
Скеляста висота.
Всюди валялися трупи,
Поранений, але живий
Був знайдений в ущелині Льонька
З перев’язаною головою.
Коли розмотали пов’язку,
Що наспіх він зав’язав,
Майор подивився на Льоньку
І раптом його не впізнав:
Був він ніби колишній,
Спокійний і молодий,
Все ті ж очі хлопчаки,
Але тільки… зовсім сивий.
Він обняв майора, перш
Ніж в госпіталь їхати:
— Тримайся, батько: на світі
Двічі не вмирати.
Ніщо нас не може
Вибити з сідла! —
Така вже приказка
Тепер у Льоньки була…
Ось яка історія
Про ці славні справи
На півострові Середньому
Розказана мені була.
А вгорі, над горами,
Так само плила луна,
Близько грюкали вибухи,
Тривала війна.
Тріщав телефон, і, хвилюючись,
Командир по землянці ходив,
І хтось так само, як Льонька,
Йшов до німців сьогодні в тил.
Син
Був він немолодий, але бравий;
Йшов під кулі без довгих зборів,
Наводив мости, переправи,
Ні на крок від своїх саперів;
І загинув під самим Берліном,
На останньому на полі мінному,
Не простясь зі своєю подругою,
Не дізнавшись, що народить йому сина.
І залишилася дружина в Тамбові.
І залишилася в саперному полку
Та, що стала його любов’ю
У сорок першому, від горя чорному;
Та, що думала без загада:
Як там, у майбутньому, з нею вирішиться?
Але всю війну пройшла з ним поруч,
Не лякаючись життя втратити…
Нічого від нього не хотіла,
Ні про що не просила,
Але, від куль закривши своїм тілом,
З вогню його виносила
І виходжувала ночами,
Не беручи з нього обіцянок
Ні одружуватися, ні розлучатися,
Ні писати для неї заповітів.
І не так вже була красива,
Не примітне женскою статтю.
Ну, та, видно, не в цьому сила,
Він її не бачив у сукнях,
Більше всі в чоботях кирзових,
З санітарною сумкою, в пілотці,
На дорогах війни грозових,
Де орудья б’ють у всю глотку.
У чому її красу побачив?
В тому, як вела себе сміливо?
Або в тому, як людей жаліла?
Або в тому, як вміла любити?
А що дуже його любила,
Життя йому віддавши без повернення,-
Це так. Що було, то було…
Хоча він не приховав, що одружений.
Отримує дружина полковника
Свою пенсію за небіжчика;
Старший син працює сам вже,
Навіть дочка вже рік як одружена…
Але живе ще десь-то жінка,
Що звалася фронтовий дружиною.
Не обіцяно, не заповідано
Нічого тільки їй одній.
Тільки їй одній так хлопчиськові,
Що читає перші книжки,
Що з працею одягнений без латок
На її, медсестри, зарплату.
Іноді про батька він чує,
Що був добрий, хоробрий, впертий.
Але прізвища його не пише
На зошитах, куплених мамою.
Він має сестру і брата,
Ну, а що йому в тому добра-то?
Нехай подарунків йому не носять,
Тільки маму нехай не гудили.
Навіть нехай вона винна
Перед ким-то, чим-то, коли-то,
Але який ханжа стурбований —
Надавати дитині ляпасів?
Пліток душу йому не чіпайте!
Хлопчик має право спокійно знати,
Батько його загинув на фронті
І двічі поранена мати.
Є над койкою його на килимку
Знімок одерської переправи,
Де з покійним батьком, полковником,
Мама поруч стоїть по праву.
Не забула, незаміжня,
Нікому не потрібна,
Вона мовчки несе свою муку.
Поцілунок, як зустрінеш, їй руку!
Костянтин Симонов «Чекай мене»
Чекай мене, і я повернуся.
Тільки дуже чекай,
Чекай, коли наводять смуток
Жовті дощі,
Чекай, коли снігу метуть,
Чекай, коли спека,
Чекай, коли інших не чекають,
Забувши вчора.
Чекай, коли з далеких місць
Листів не прийде,
Чекай, коли вже набридне
Всім, хто разом чекає.
Чекай мене, і я повернуся,
Не бажай добра
Всім, хто знає напам’ять,
Що пора забути.
Нехай повірять син і мати
У те, що ні мене,
Нехай друзі втомляться чекати,
Сядуть біля вогню,
Вип’ють гірке вино
На помин душі…
Чекай. І з ними заодно
Випити не поспішай.
Чекай мене, і я повернуся,
Усім смертям на зло.
Хто не чекав мене, той нехай
Скаже: — Пощастило.
Не зрозуміти, не ждавшим їм,
Як серед вогню
Очікуванням своїм
Ти врятувала мене.
Як я вижив, будемо знати
Тільки ми з тобою,
Просто ти вміла чекати,
Як ніхто інший.
Війна є експрес життя, і більше нічого. І в житті люди помирають, і на війні те ж саме, тільки швидкість інша.
Костянтин Симонов
Почитайте на нашому сайті інші статті про війну:
Роберт Рождественський. Вірші про війну
Едуард Асадов. Вірші про війну
Булат Окуджава. Вірші про війну
Муса Джаліль. Вірші про війну
Ольга Берггольц. Вірші про війну
Послухайте одну з поезій К. Симонова «Горять міста по шляху цих полчищ…» Читає С. Безруков.